Schlecht habe ich geschrieben, oder gefasst: meine armseligen Tricks, die flüchtige Art meines Fleisches mit den stetigen Büchern zu versöhnen, aufgeführt, nur um über ihnen – Irrlicht, Autodafé? – ziellose Stichflammen von Beschuldigungen und kleinere Zündeleien an meinen Lieblingsfeinden vorzunehmen. Es sind ja die Feinde von vielen: Dummheit, Borniertheit, falsches Bewusstsein, falsche Traditionen kurz: Ignoranz und Indolenz – die sauberen Gegenteile, die jeweiligen Abwesenheiten von Verstand und Gefühl. Bloß wer ist der tapferste Ritter in ihrem Dienst? Hab ich also herumgefuchtelt, Kosake in großer Entfernung rasselt, rückwärts auf dem Pferd sitzend.
Das ist es nicht, was man als fertiggestelltes intellektuelles Arbeitsstück bezeichnet. Freilich, ein systematisches Werk, das von Seite 283 – 1094 aus Schwächen und Wiederholungen besteht, um mit einer LKW-Ladung Kraftworten zu enden, ist es auch nicht, man muss sich nicht gerade zur Systematik zwingen, das ist an sich keine Lösung, nur eine Methode. Und dass die Wahrnehmung der Gegenwart, die so vielfältige Wahrnehmung der so widersprüchlichen Gegenwart, plus historische Lektüre einander andauernd professionell mit unendlich viel Muße widersprechender unerklärlich kausalobsessiver Theorien, dass das alles zusammen auf mich einwirkend zu einem Durcheinander meiner eigenen Gedanken führt und deren Ordnung zu einer verwickelten, nie enden wollenden Arbeit macht, lässt mich die Mangelhaftigkeit meines vorgelegten Essays ohne Schuld empfinden. Nehmt bitte, was darin von Geist sein mag, und vergesst den Rest, vor allem das Anmaßende an der ganzen Sprachgeste.
Aber was für ein Teufel flüstert mir ein, es gäbe keine Vollkommenheit durch die Hand eines Menschen? Wodurch bitte sonst? Der Teufel des Alters gibt mir das ein, denn jede Jugend worth its name ist von einer Liebe zur Vollkommenheit angetrieben, zur Utopie, einer treuen Anhänglichkeit an wenigstens ihre Denkbarkeit. Alles andere ist Resignation, der Grund der berühmten Vertrauensunwürdigkeit aller über dreißig. Also adieu meine lieben Greise, verzeiht mir das Bluthusten, ich köpfle wieder in die Lava der ewigen Illusionen, aus denen sich die Realitäten formieren, und versuche als Nächstes, endlich einmal ei…
